Мечтать о будущем и вспоминать прошлое, одновременно обращаясь к миллионам и оставаясь при этом наедине с собой, — на это способна только поэзия, величайшее из искусств, созданных человеком. Всемирный день поэзии ежегодно отмечается 21 марта. Почему именно эта дата стала праздничной для всех, кто причастен к поэзии? 21 марта - день весеннего равноденствия в северном полушарии, была выбрана как символ обновления природы и творческого характера человеческого духа.
Замечательный праздник напоминает всем нам о величайшем значении литературы в культурной жизни современного общества, объединяет поэтов всего мира и дает им право и возможность заявить о себе!
МАРИНА ЦВЕТАЕВА
МОИМ СТИХАМ, НАПИСАННЫМ ТАК РАНО...
Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я — поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти,
— Нечитанным стихам!
Разбросанным в пыли по магазинам,
Где их никто не брал и не берет,
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.
Считается, что самые древние стихи-гимны были созданы в 23 веке до нашей эры. Автор стихов — поэтесса-жрица Эн-хеду-ана , про которую известно лишь то, что она была дочерью аккадского царя Саргона, завоевавшего Ур (территория Ирана). Гимны Энхедуанны считались священными.
Стихотворная форма вплоть до эпохи Возрождения почиталась в Европе как одно из основных условий красоты и была практически единственным инструментом превращения слова в искусство. В русской словесности в «золотой век» русской литературы поэзией часто именовалась вся художественная литература в отличие от нехудожественной.
Поэзия позволяет наслаждаться словом, рождает сильные, проникновенные слова, которые обладают особой энергией, подчиняющей наше воображение и увлекающей за собой. Эту великую силу в них вдохнул поэт, а черпает её он из окружающего нас мира, воспринимая и ощущая силу ветра и солнца, слыша мелодию набегающих волн и шелестящего леса, находя её в тревожащем напряжении любви.
БОРИС ПАСТЕРНАК
ОПРЕДЕЛЕНИЕ ПОЭЗИИ
Это — круто налившийся свист,
Это — щелканье сдавленных льдинок.
Это — ночь, леденящая лист,
Это — двух соловьев поединок.
Это — сладкий заглохший горох,
Это — слезы вселенной в лопатках,
Это — с пультов и с флейт — Figaro
Низвергается градом на грядку.
Всё, что ночи так важно сыскать
На глубоких купаленных доньях,
И звезду донести до садка
На трепещущих мокрых ладонях.
Площе досок в воде — духота.
Небосвод завалился ольхою,
Этим звездам к лицу б хохотать,
Ан вселенная — место глухое.
Разумеется, поэты обладают разной степенью таланта, но иногда рождаются гении, подобные Пушкину, которые дарят человечеству бессмертные произведения, веками смущающие воображение людей и заставляющие мыслить и чувствовать. Поэты остаются живыми свидетелями времени.
ЕВГЕНИЙ ЕВТУШЕНКО
ПОЭТ В РОССИИ БОЛЬШЕ, ЧЕМ ПОЭТ
В ней суждено поэтами рождаться
лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства,
кому уюта нет, покоя нет.
Поэт в ней — образ века своего
и будущего призрачный прообраз.
Поэт подводит, не впадая в робость,
итог всему, что было до него.
Сумею ли? Культуры не хватает…
Нахватанность пророчеств не сулит…
Но дух России надо мной витает
и дерзновенно пробовать велит.
И, на колени тихо становясь,
готовый и для смерти, и победы,
прошу смиренно помощи у вас,
великие российские поэты…
Не многие становятся великими и известными поэтами, но многие хотя бы раз в жизни пытались сочинять стихи. Ведь большинству людей далеко не чужды те «прекрасные порывы души», которые и побуждают человека взять ручку, листок бумаги и начать творить.
ТАТЬЯНА ГАРМАШ
Я НЕ ПИШУ СТИХИ...
Я не пишу стихи, я их срываю с веток
Весенних яблонь, что цветут в моей душе.
Мне ранним утром их приносит ветер
В моё окно на самом звёздном этаже.
Я не пишу стихи, я их не сочиняю,
Я в журавлиной стае к солнцу с ними мчусь.
Я ими думаю, дышу, люблю и вспоминаю.
Я не волшебник, я пока ещё учусь.
Я не пишу стихи, я чувствую их кожей.
Они снежинками ложатся мне в ладонь.
Они легки, всегда на что-нибудь похожи –
Вот в облаках опять промчался белый конь.
Я не пишу стихи, не ставлю рифмы в строй.
Я их в лукошко собираю на рассвете,
Они в лугах земных рассыпаны росой.
Ещё так много есть чудес на белом свете.
Я не пишу стихи, я с радуг их снимаю,
Мне их доносит звёзд далекий свет.
Всё скрытое от глаз, я сердцем открываю,
И этим на земле я счастлив и согрет.
В этот замечательный праздник всем, кто причастен к великому волшебству поэтического слова, желаем вдохновения, полета мысли и смелой мечты!
Пусть каждый день становится самой красивой стихотворной строкой!
